Estébois

[MdJ]

[Khrys]

… eut la satisfaction de voir passer devant lui, le bousculant presque, la petite troupe d’excités : son plan avait fonctionné.
Il commença à s’éloigner du point chaud, observant mine de rien ce qui se passait derrière lui.

Ses poursuivants venaient de se rendre compte qu’ils l’avaient perdu. Leurs têtes tournaient en tout sens à sa recherche. Prestement il se glissa entre deux tentures, observant à la dérobade, dans un style digne de la comedia del arte.

Ils se regroupèrent, discutant avec véhémence. Un d’entre eux pointa du doigt les miliciens de la prévôté qui remontaient le flux des passants paniqués afin de les atteindre. Nouvel échange. Un d’entre eux pointa du menton quelque-chose situé à l’ écart, un peu au dessus d’eux. Il se fit immédiatement gifler avec force par un de ses condisciples.

Qu’avait-il désigné ?

Khrys suivit du regard la direction indiquée. Un homme d’une quarantaine d’années, le visage marqué de profondes cicatrices dont une lui retroussait la lèvre supérieure, se tenait, assis, en haut d’une pile de balles contenant des fibres végétales. Il était vêtu d’un long manteau noir de bottes cirées et portait un chapeau dont un des bords retourné s’ornait d’une plume. Il ne quittait pas du regard la scène se déroulant à quelques distances en contrebas : l’affrontement principal auquel Khrys venait d’échapper.

Son regard gris acier ne cillait pas, extrêmement attentif à ce qui se passait là bas.